ME JODE ESPAÑA. Con mayúsculas, sin matices ni influencias de "exiliado" voluntario y acomodado a millones de kilómetros del terruño. Me jode porque sí... sin más....
Me di cuenta ayer. En una de las conversaciones repetidas hasta la saciedad en este país, justo cuando un lugareño me preguntó de nuevo ¿por qué escogiste Brasil pudiendo irte a cualquier otra parte del mundo?. Mi respuesta fue otra pregunta: ¿por qué todos me preguntais lo mismo?¿por qué no elegir un país que a la vez es un continente, repleto de matices y proyecciones (más imaginadas que reales, todo hay que decirlo)? ¿Por qué dudar tanto?.
Fue ahí cuando me di cuenta que yo jamás pregunté a un extranjero en España, por qué había escogido mi país para vivir. Siempre he dado por supuesto que alguien pudiese estar interesado en nosotros, en lo de allí, retomando los tópicos y mirándome de nuevo, sin bajar la cabeza la ombligo. Fue en ese momento cuando me di cuenta de lo que me jode España.
Acomodado en mi provincianismo patriótico la duda sobre España siempre se distrajo, reflexionando en torno a los debates manidos de siempre, repetidos de manera circular y que no pasan de la frontera de Fuentes de Oñoro, que se limitan a los símbolos, a las putas banderas y los escudos. Pero no sólo eso. Me doy cuenta, cada día que pasa en esta ciudad que soy un españolito de los de copla y fandango, de los de paella y farinato con huevos los días de carnaval. Y no lo siento como algo perjudicial, aunque por otra parte no me conduzca a ningún sitio. O sí. Tal vez a las calles de Ciudad Rodrigo, a las migas de abuela Sofía y a los amigos del Campo del Trigo. Tal vez a los años de Salamanca, a las esperas delante de los cafés antes de la biblioteca, a las edades de Europa mezcladas en una Lisboa que amanecía y a un Madriz convertido en costumbre y por deseo, cada vez más por deseo que por realidad, en futuro.
Y eso es todo. Al final todo me lleva a lo mismo. Al amor soberbio condensado en una identidad que se descubre con el paso del tiempo y que precisa de océanos para hacerse visible. Me jode España porque no me permite hacerme español.
No sé porque hablo de todo esto, quizá solo porque me apetecía poner la foto de Lauren, el tío de Miguelito, Natalia y Carmen cantando saetas a la Virgen Dolorosa en la Puerta del Sol de Miróbriga, desde el balcón de Auri, la amiga de Manoli, la viudad de Tito "el de la luz" y a su vez madre de Maripaz, amiga de mi hermana Marisa. Una foto que hice con Cristinita una Semana Santa de hace unos años, cuando ella intentaba descifrar el amor en un idioma extranjero y yo comenzaba mi tesis.
No sé porque hablo de todo esto. Al fin y al cabo me jode España...
